Стою в тесноте на передней площадке,
Автобус в гору упорно ползет.
Разобраться стараюсь в одной загадке:
Зачем ползет, когда можно – в полет?
И вот остановка у парка сонного.
Водитель громко подул в микрофон,
А лицо его в зеркальце чуть удивленное:
«Граждане, освободите салон!»
И люди вышли, злясь и ворча:
«Опять поломка... В который раз!»
Я тоже вышел. Остановка – причал.
И тут водитель дал газ.
И в клубах сизых – вот чудеса!
Кому расскажешь – не поверят... –
Автобус вдруг полез в небеса,
Оставив открытыми задние двери.
Возникли откуда-то два крыла,
Серебристых, тускло блестящих, –
И в синеву машина ушла,
Бросив нас, на земле стоящих.
Коробка желтая сияла в лучах,
Купалась в трепете радуг...
И кто-то в толпе воскликнул: «Ах!»,
А кто-то закричал: «Непорядок!
Мы будем жаловаться и письма писать!
Посмотрите, какой нахал!»,
И кто-то помянул известную мать –
И автобус с неба упал.
Серебристые крылья были и сплыли,
Он, как корабль, застыл у причала,
Покрытый нездешней подлунной пылью...
Толпа наконец замолчала...
«Так... Заходим, поехали», – водитель сказал,
Вновь зачем-то подув в микрофон.
...Притихший народ в салоне стоял,
Не зная, явь это или сон.
И вот – конечная. А все-таки жаль...
Заспешили, толкая в бока.
С грустной улыбкой смотрел я вдаль, –
А водитель смотрел в облака...