Он стоял посреди суеты:
потемневший, седой, нелюдимый...
В удивленьи безмолвном застыв.
Ну, а люди, спокойно шли мимо...
Ветра свист, из пустеющих глаз,
вьюгой выл беспрестанно, ночами...
Он стоял, как пустой тарантас..,
густо меченный сверху грачами...
Да. Эпоха Его... умерла..
Да и он- исподволь, вслед за нею...
Шепчет стих, на прощание мгла
и от этого - сосны синеют!...
Здесь, когда-то творил Мандельштам...
И - от холода падали люди.
Тут последний поставлен был штамп,
на вопрос:"Ну, а кто эти судьи?"...
Ясный свет не унёс Он, с собой...
и оставил - наивные "сказки"...
Перекрещенный, горькой Судьбой,
шлёт поныне советы-подсказки!...