И в каждом как будто слагаются песни под гнётом фраз
о главном: о том, что ценно и здесь, и сейчас,
и в будущем, что облачилось в шелка – не в моих карманах
найдутся монеты под столь развращённый страх.
Не знаем, что будет поздно, что будет рано,
не знаю, о чём все думают, в какой корчме завершили путь;
Я, может, уже давно пропустил чей-то праздник…
«Забудь». Быть может. Вот только орлы… Не поют?
И в каждом значении нет уже скрытого смысла,
устал задавать вопросы, устал питаться пеплом с червями и ненавидеть,
и видеть чужие лица,
чужие улыбки.
Чужое не снится.