С небес роняет перья серафим,
как рваная пуховая подушка.
На склоне жизни пишутся стихи
не то чтоб тяжело - но не воздушно.
Пока, душой умеренно скорбя,
ты летний тон меняешь на осенний,
беспечный мир рифмует сам себя:
базар с вокзалом, кошку с каруселью,
футбольный мяч и чахлую герань,
мясной прилавок - с виолончелисткой...
А грань всё ближе, ах как близко грань -
пожалуй, даже неприлично близко.
Всё чаще снится белая кровать,
и завесь зеркала, и траурные лица...
И остаётся только рифмовать
то, что упущено, с тем, что не состоится.
16-17 сентября 2016