Как коробки от спичек пёстрых,
Прищурившись, дома стоят.
На тротуаре, грязном просто,
Машины в очереди спят.
Деревья, как купцы, гуляя,
Бросают шубу нам под ноги,
И рыжая листва, играя,
Смягчает холодность дороги.
Ковёр листвы с дешёвым шиком
Покрыл и землю и машины.
Край неба своим белым вскриком
Был парадоксом той картины...