Сознанье вновь проходится по фрескам,
Историй, что всегда готов я рассказать,
О хитром, умном, мудром, дерзком...
О самом лучшем, о себе, ни дать ни взять.
Ведь не рассказывать про лузера и сноба.
Глупо о глупости своей писать сонет.
И разве воспоёт морального урода ода?
Такой герой лишь в басне свой оставит след.
Но я не баснописец, бьющий по морали.
Ведь как учить, коль сам себе приносишь вред?
И научить чтобы другие не страдали
Не сможет даже за сто лет и гениальнейший поэт.
А я и вовсе не поэт.
Рифмующий. Порой не плохо, чаще же ужасно.
Самокритично, да, но ясно же что критики не врут.
Восторги слушая в лицо, я опытом научен не напрасно,
Что за спиной всё те же ,улыбаясь, на запчасти разберут.
И выкинут. Не из ума - из сердца.
Ум может быть и чистым, хоть душа с гнильцой.
Но только голоса их мне не реквием, а скерцо.
Ведь как можно серьёзно слушать лицемеров вой.
Сейчас всё просто, а ведь проще жить и лучше!
Зачем искать подтексты или заходить с концов?
Ведь всё то чистое, что наши накопили души,
Гораздо легче высказать смотря друзьям в лицо.
А если грязь внутри, зачем носить с собою?
Зачем другим свои помои в мо'зги лить?
Очистить лучше сердце добротою, как водою,
Чтобы потом с собой и с миром в мире жить.
Сейчас я не учу за жизнь, хоть штампами вещаю.
Иных уж не научишь, сколько текстов не пиши.
Я на потом себе все эти строки завещаю.
Они не лекция, а исповедь публичная... души.