Наверно был бы я поэтом...
Родись в серебряном веку...
Кутил с Серегой бы конечно...
В березках плакал по утру...
Душа осталась там...в березках...
Где тишь полей и шелест рек...
А я вот тут....седой повеса...
Хоть городской...но все ж абрек...
Хожу по душным я дорогам...
Не по полям, где воздух чист...
Рубаху рву я в подворотнях,
Не средь березоньках моих...
В угаре пьяном сплю в берлоге,
Среди я каменных столбов...
В дурмане я кричу Сереге-
Тебе везет...среди Богов...
Под утро вяло просыпаюсь...
Еще под впечатленьем снов..
Приятно все ж осознавая
Я меж людей, а не Богов....