Мой стих летит, как слабый, неокрепший
Птенец, впервые повидавший мир,
Очаровавшись звоном дивных лир
И полюбивши купола и крыши.
Он не могуч, в нем нет ни торжества,
Ни смертоносных стрел остроконечных -
Лишь лёгкость сердца, выразившись в речи,
Сплетает в шаль тончайшие слова.
Он хочет самой малости: лишь взор
Той самой, что стремится к Солнцу,
Что принимает милость Миротворца
И шепчет благодарности в простор.
Мой стих застенчив, речь его тиха,
Но вслух его мечту произнесу я:
Он жаждет невесомым поцелуем
Растаять на любимейших губах.