на одном краю света сакура расцветает, на другом семирогим оленем летит шаман, где-то там, где холодная осень не разбивает перелётное сердце, чердачные окна, пустой стакан, ты сидишь, зарываясь в книги, листы и листья, типографскую краску вдыхая, как едкий дым, металлический чайник взрывается резким свистом, почему-то привычно-знакомым, совсем родным. ты скептически смотришь на север, комп;с бросаешь, разрываешь все карты, и бодро глотаешь чай, потому что всё ясно и точно, ты твёрдо знаешь: чудеса не случаются (так всем безумным и передай), если осень, то холодно, больно и шарф колючий, умирающим листьям не хочется красоты, за шершавой границей обидно и даже скучно, и зачем же опять начинать наводить мосты? ты потратишь впустую все мысли слова и слёзы, ты отчаянно-резко сорвёшься в бесцельный путь, и когда тебе вдруг принесут золотые розы, ты поймешь, каково это - солнечный свет вдохнуть...
будет кто-то такой, кто обнять может даже взглядом, и кто скажет "я всю надежду тебе отдам, я тебя сохраню, сберегу и останусь рядом, и...
поверь, чудеса бывают...
по четвергам."