Я все больше пишу о дождях и невзгодах,
О бессчетных врагах, о смертях и тоске.
У меня будто строчки отобрали свободу
Написать о любви, о добре, красоте.
Становлюсь незаметно как из Гоголя книжки -
Пудовые веки все сложнее поднять.
И так сложно увидеть, что не все плохо вышло,
Что еще я умею любить, понимать.
Что еще я умею прощать и надеяться,
Что меня твои руки способны согреть.
И все меньше, увы, с каждым разом мне верится,
Что о мире и вере можно искренне петь.
В жизни все перемешано, все из разного скроено,
У кого – День Рождения, у кого – смерть и тлен.
И война разбивает сердца у влюбленных,
И при свете рождается опасная тень.
Но пока есть на свете твои нежные руки,
И пока твое сердце бьется ночью и днем,
Я могу видеть смысл писать не о разлуке,
Не о смерти холодной, а о Солнце живом.
О листве и о ветре, что поют вместе песни,
О тепле лета яркого, о любви и друзьях,
И, конечно, о счастье, что мы с тобой вместе,
И о вечной надежде, что так будет всегда.
Так легко написать о дождях и невзгодах,
И так трудно пробиться добрым словам.
Но пока мне твой голос возвращает свободу,
Я тоске и безветрию нас не отдам.