Нету Веры в Любовь, и от мёртвой Надежды
Осталась лишь горькая соль.
В бледно-жёлтых руках - бледно-чёрная сталь
Воронёной одежды,
Что скрывает лишь смерть, да улыбку ствола:
Он так пристально смотрит в висок.
Утекают часы, как сквозь пальцы - песок.
И сгущается мгла...
И, пронизанный ветром астральных дорог,он смеётся и взводит курок.
На безмолвный вопрос отвечает всерьёз, что уже вышел срок.
Что извлёк он свой лучший урок.
"Завтра" нет. Есть "сейчас". И остался лишь час,
Что так больно походит на миг.
Чей-то жалобный крик, и успешный блицкриг
В битве нас против нас.
Он - не пешка, он - ферзь, ловко ставящий мат
Своей собственной суке-судьбе.
Он - козырная масть в чьей-то глупой игре:
Бьёт всегда невпопад...
В бесполезном топтании на месте проводит он дни напролёт и грустит
О несбывшихся светлых мечтах, что рассыпались в прах или в пух.
Пьёт свой яд и, как прежде, не спит.
Наступая на грабли по несколько раз,
Рубит сук, на котором сидит,
А надломленный мозг, как молитву, твердит
Пару скомканных фраз.
Ни синицы в руках, ни вдали журавля:
В чистом поле он гол, как сокол.
Только сплетни газет, устилающих пол.
За душой - ни рубля!
Бесконечность стремления выжить его обращала в бесдушную пыль.
А теперь он щенком подзаборным сдыхает один от тоски,
И, съезжая с ума, превращается в боль...
Стёрты точки над "i", и дрожащей руке остаётся дописать эпилог.
В проезжающих мимо шикарных авто видит он однозначный намёк.
И спускает курок...
2009 г. ShegalugoFF ©