Я ехал в Питер и к тебе...
Нет! Все же к образу и свету,
Что жил весь месяц в голове
Провинциального поэта.
Я сел в прокуренный вагон,
Прогнал обиженную музу.
Часы летели. День. Перрон.
И запах пота с кукурузой.
Как здесь ей пахнет по ночам!
Смердят каналы, сливы, реки...
Но мне плевать! Ведь я скучал
И жил всецело в человеке,
Который словом в пустоте,
Под скорлупой усталых камер
Затронул, как казалось, те -
Живые струны...
Ты.
Я замер.
И сердце не разбилось вдруг...
Да и душа осталась в теле...
Передо мной красивый друг -
Руки Лоренцо! Нет! Растрелли.
Вот так и в Питере семь дней,
Бродя от Линий до Дворцовой,
Смотря в глаза живых людей,
Я для души не выбрал слова...
Нет! Он - велик! О, боже мой,
До неземного идеален...
Но видно я оглох душой,
И навсегда провинциален...
Я ехал в Питер и к тебе...
Как оказалось, - все напрасно.
Как жаль, что город на Неве
И ты - не больше, чем "прекрасно".
И сидя в поезде, в ночи,
Дойти хотелось до простого:
Достать домашние ключи,
И написать хотя бы слово.
Ведь кот не спит и точно ждёт,
И на вокзале плачут музы...
Поэт в провинцию везёт
Противный запах кукурузы!
(с) Денис Андронов