Август, август, ты последний
Месяц летний, месяц летний...
Вот и сгорбился под грузом:
Даже старец рад арбузам,
И сидят на стеблях сладких
Кукурузные початки,
Словно всадники, колебля
И почти сгибая стебли,
Напряженно, словно в войске,
Что сражается геройски.
А в лесах твоих заветных
Груши спелые на ветках,
И давно меня сразило
Пламя красного кизила.
Подошла пора малине,
Точно луны, зреют дыни...
Август, август, ты последний
Месяц летний, месяц летний.
С грузом мы тебя не бросим:
Уберем, сожнем и скосим!