Средь марева ненастного,
Под добрым русским небушком,
Залитый солнцем ласковым
Стоит наш город – дедушка.
Когда вдали от дома мы,
То в снах – березки-скромницы,
И белоснежным кружевом
Сплелись родные улицы.
И звон церквей обыденных,
И шелест листьев ласковый,
Живем в льняной обители
С историей прекрасною.
И масла вкус ореховый,
И тополь над излучиной.
И деревеньки ветхие,
Стоящие над кручею.
И это все – заветное
Лицо родного города,
Как стих рубцовский, светлое
Его названье – Вологда.