Иссяк родник, лимит исчерпан снова,
Устали буквы складывать слова
И слог цепями равнодушия скован,
От мудрости устала голова.
Не дарит муза красочных сравнений,
Синонимов изящных нет в мозгу,
Меж мной и музой срок окончен прений,
Я просто рифмой думать не могу!
Бывает и такое, правда редко,
Когда душа трудиться устает,
Когда другую цель цепляет метко,
Тогда рукам покою не дает.
И тянутся они к холсту и кисти,
А мысли превращаются в мазки
И в их игре, любой упавший листик
В "шедевр" пускает крепкие ростки.
И снова мысли в красках растворяясь,
Наводят в них свои полутона
И в образы под кистью воплощаясь,
Рождают жизнь немого полотна,
Которое без слов разбудит душу,
Что вдруг захочет рифмой напоить,
Свою усталость красотой разрушив,
Стихами даст возможность говорить!
Слова польются тут же на бумагу
И в музыке слиянья двух искусств,
Я вновь продолжу собственную сагу
Наполненную половодьем чувств.