Если быть на месте тишины,
я вполне неплохо сохранилась;
Лишь бы только сердце тише билось
в гомоне сломавшейся весны.
Карты, перепутавшись в слова,
Мне диктуют странный свой сценарий,
обнажая сути жизни грани,
пошлостью и пафосом плюя.
Разрывая смехом пустоту,
опуская поднятые плечи,
Я себя вздымаю твоей речью,
перед краем стоя на мосту.
И всё чаще жму на телефон —
игнорируй звук уведомлений.
он же врёт,
ты пишешь,
без сомнений.
Всё спираю вновь на "Мегафон".
Но труднее делается вдох,
будто в лёгких газбаллон с испугом.
Замолчи
и просто будь мне другом,
и позволь не чувствовать подвох.
Разрисуй мне окнами узор —
так, чтобы смотрелось очень ярко,
так, чтоб день —
он будет мне подарком,
смерти и сомнениям в укор.
Позови с собою в пустоту,
отвлеки от дум и писанины,
Сделай вид,
что жаждешь очень сильно
быть со мной.
Что скажешь?
... ну а вдруг...
17.09.2016, 1.29
* Смысл стихотворения приобрёл абсолютно неожиданный окрас через два месяца после написания. Не хватало одной лишь строчки, пришло вдохновение - и всё переменилось. Это будет повесть о том, как нас зовут с собою те, кто, кажется, совсем не должен уходить...
Википедия: Повесть — жанр, [...], тяготеющий к хроникальному сюжету, воспроизводящему естественное течение жизни.
Естественное. Течение. Жизни. Учитесь отпускать.