Мерцающих огней
полно,
влекущих вдаль
за новым,
слова не забываются -
тепло
от них становится
и пусто.
Суровым суткам
безразлично -
крахмальное ли утро,
или ночь
без нот,
и только непутёвые
трамваи
о рельсы бьют.
Архивной памяти
непросто
хранить нелепые
стихи,
и пыльной стопкой
штрихи -
чепухи нескучной,
оберегающей
грехи.
И от ржавеющей тоски
всё также хочется бежать
туда, куда зовут огни -
с надеждой, что вдали
не станут откровенно лгать...