Это не я, не даже часть меня.
Навесить друг на друга якоря.
Привет, Москва, давай начнём сначала.
Тем более — все биться перестало.
Лицо устало. Как тебя зовут.
Готова ты признать, что это труд.
Я все прожил, клянусь, до каждой строчки.
Я встал, как балерина на носочки.
Но якорь спал, и берег безразличен.
Мы с городом — найди десять отличий.
На личном пустота — на общем люди.
Ты думаешь, что мы о них забудем?
Это не я, это всё боль чужая.
Меня она уже не поражает.
Душа гуляет, а строка всё злей.
Я не писал напрасно для детей.