мне все надоело страшно.
стихи умирают с криком.
не выиграла в рукопашном -
теперь я мертвец безликий.
избит весь и переломан,
не чувствует больше боли.
не жизнь, а сплошная кома:
ни счастья в ней нет, ни воли.
мне все надоело очень,
мне чувства ломают душу.
и как засыпать мне ночью,
когда столько мыслей душит?
и как теперь верить людям,
когда всё, за чтО страдала,
всё, что защищала грудью
ножом меж лопаток стало?