Светает сквозь дожди.
Да будет слякоть!
Всё, как всегда по осени: листве –
желтеть, созреть – плодам и злакам,
мне – привечать хворающий рассвет.
Сентябрь уже.
Уныло, тускло, зябко.
Не пишется ни прозой, ни стихом.
Я строф чужих надкушенную мякоть
во рту катаю мёртвым языком.
сентябрь, 2016