От меня сто домов разбегаются вниз наискось.
Пусть я - лузер, не Бог, создающий адамову кость,
Не гончар я, вращающий круг, будто солнцеворот,
И не пряха, которая нити и судьбы прядет.
От меня сто дворов на холмах разбегаются вширь,
Я не пастырь, не паства, не очень-то знаю псалтырь,
Не смогу приумножить в корзине последний ломоть.
Я - затмение, тайна, в себе возводящая плоть.
Я - запутанный кокон эмоций, замков и межей,
Полнолуние в окнах и реки больших рубежей,
Обнаженное русло и сфинкс, охраняющий сушь,
Забродившее сусло, ворота для прибывших душ.
От меня сто домов разрастаются вверх и вперед,
Сквозь меня течет время, и мной продолжается род.
Всё сначала, все набело, - правнуки тронутся в путь.
В продолжении жизни моя потаенная суть.