Я рукопись жизни спалил бы дотла,
Всё начал бы снова - мудро и весомо...
Но что мне поделать с памятью глаз,
В твоих утопавших глазах окоёмах?
Я чувств моих лань обгоню на бегу,
Свяжу каждый мускул рассудка ремнями...
Но что мне поделать с памятью губ,
Себя согревавших твоими кострами?
Я песню сломаю, как тоненький сук,
Чтоб Песне Надежд не шуметь надо мною...
Но что мне поделать с памятью рук,
Запомнивших всё, что зовётся Тобою?
. . .
Не зови, не зови меня, память,
Под гитарный серебряный стон!
Белой скатерти снежная заметь
Не на мой ляжет праздничный стол...