Светлой памяти А.И. Домбровского
Я жду дождей на яйлах наших гор,
чтоб зачала айпетринская нива,
крикливых чаек надоевший хор
мои не улучшает перспективы.
Сижу на буне, мокрой от волны,
поглядывая на трезубец с грустью,
над головою тучки - бегуны
от северных столиц до захолустий.
Редки поклёвки, тишь на водах, сплин,
и кипарисы в парке санаторном,
заснули чётким строем, как один,
и отдались такой судьбе покорно.
Сентябрь в Крыму божественно хорош,
как персик бархатист, почти безветрен,
для Ялты не созвучен Роман-Кош,
на языке у всех у нас Ай-Петри.
И вспомнил я, тогда ещё юнец
на поприще своём литературном,
как босс союза - лучший крымский спец,
со мною поздоровался культурно -
незначащим лицом не пренебрёг,
а встал из-за стола м подал руку,
так он зажёг восторга огонёк
входящему в поэзии науку.
И как потом, застыв у изголовья,
я провожал ЕГО в последний путь,
припав к руке вдовы не без присловья,
слезу свою едва успел смахнуть.
У Муз литературы свой устав!
Великий человек, без тени лоска,
ушёл в Аид, Сократом местным став -
писатель-романист А.И. Домбровский...
Очнувшись, понял я, что задремал,
поклёвки пропустив без сожаленья,
зато во сне возвёл на пьедестал
оставившего нам свои творенья.
.