За прозрачной хрупкостью стекла,
В деревянно-изразцовой раме,
Молодого месяца игла
Вышивает небо жемчугами.
Вышиванка так искусна и тонка,
Будто это царская порфира.
Небо, цвета темного сапфира,
Обрамляют меховые облака.
Спит деревня, притулившись у плетня.
Только ветер шепчется с травою.
Да порой, щенок дворовый взвоет,
Загрустив о чем-то , как и я.