Одинокая скрипка в потёмках рыдает,
Аж за сердце берёт, хоть слеза не течёт.
Не по воле своей так протяжно играет,
Это душу её разрывает смычок.
Так стараясь выводит каждую ноту,
В удивительный мир,музыкальный манит.
Всё грустит и не важно в какую погоду,
О невольной судьбе своей говорит.
Она Моцарта знает на слух ,Паганини,
А с Бетховеном так, каждый день говорит .
Шестаковича нам преподносит, Россини
И особенно как –то Бах с ней звучит.
Ей бы с горя напиться ,да видать не судьба
Не её ведь вина ,что играют на ней.
Молча слушает плач сей детишек гурьба
Но,не поняв игры убегают скорей.
Ну ,а бедный скрипач людям фуги играет,
А открытый футляр ждёт,что кинут пятак.
Кто имеет талант, в нищете доживает
Может это прискорбно но ,поверьте пустяк.
Открывает нам душу на скрипке играя,
Хоть частенько он голоден и спит под луной.
Не имеет богатства и сущность другая,
Разделил жизнь свою со скрипкой одной.
Вот устала рука,смычок засыпает,
А невольница скрипка умолкла без них.
А голодный скрипач гонорар собирает
Рад ,что гордый талант, хоть такого достиг.
Не скупитесь прохожие поощрять музыкантов,
Для вас лишний пятак ,корка хлеба ему.
Как же много вот так прозябает талантов,
Кто по жизни умению раб своему.
Соседка А.Д. 17.09.2016г.