Ненастный день, проклятая простуда,
И тишина, и фолианты книг,
И неподвижности желанная запруда,
Нет, не отчаянья, а лишь печали миг...
С лимоном чай в стакане запотелом
И, как в саду вишневом, никого,
Кто бы услышал незнакомку в белом,
А след её цветами замело.
Давным-давно здесь слушать не умеют,
Таков приобретенный их недуг.
Зачем же зерна ненависти зреют
И рад тебя прикончить бывший друг?
Все это было, так или похоже:
Своя рубашка ближе, как всегда,
Другим, тебе ж - ожог на коже,
Как будто рук коснулись провода.
Терпи, пройдет, и слух твой обострится,
Тогда услышишь музыку миров
И сердцем с неземным захочешь слиться,
А там уже пустых не будет слов.