Вот и ушёл уже, куда-то день.
Осталась только ночь, что так пуста,
Где лунный свет, мою, рисует тень,
Размашистым мазком, на край холста,
Из комнаты моей, где край другой,
Упрятанный во тьму, не виден мне...
Но ложь я сотворю, назвав тобой,
Придумав даже тень, на той стене...
И так я захочу, чтоб в тот обман,
Пусть и на краткий миг, на сердца стук,
Поверил бы и сам, на малый гран,
Почувствовавши вдруг, касанье рук,
Ладонями, в моих... И тихий смех...
И чтобы дальше лгать - глаза закрыть,
А после, небо, пусть, за этот грех,
Накажет иль простит, давая жить...
Но сколько бы не ждал, сдержавши вздох,
Пытаясь, в тишине, твои шаги...
И как глаза открыть, сочту до трёх,
А вдруг, оно опять, тепло руки,
Средь равнодушья тьмы, где лунный свет
Не прячет ничего, в теснине стен,
Что кажется тюрьмой, которой нет,
Там, где я сам себя, кому-то в плен...