Марш похоронный мурлыча
весело (более, чем
странно), неволи добыча
движусь в заевшем ключе,
только себя приучаю
кликать на кнопку «замри»,
чтобы приклеиться к чаю
алой душистой зари,
чтобы замедлить дыханье,
встречи, шаги, когда
скручены рогом бараньим
улицы, мысли, года.
Усталь смывается мёдом,
тихим румяным добром
долгих аллей, переходом –
зеброй теней под ребром
русского неба. Потоки…
Всё же по руслам внутри
кроме муры и мороки
можно поймать янтари.
Вей, непокладистый ветер!
Мусорных улиц не знав,
шумен и разноцветен
танец в безлюдности трав,
платье раздувший, как парус,
тянущий вверх за рукав.
Больше о здешнем не парюсь,
с музыкой ветра совпав.
Прежней назад не вернуться.
Кликну на кнопку «спеши»,
брошу в заученный, куцый
график бескрайность души,
только в крови слишком звонок
запах отшельничьих мест:
в мерном строю шестерёнок
снова собьюсь – надоест
круг механический. Тесно,
точно взята под уздцы…
В грохот толпы неуместно
песни вплетают скворцы.
17/09/2016