Закончился наш век. Писать мы разучились
И умер человек, живущий между строк,
Мы были так горды, что строки получились,
Вдруг поняли. Бездарность. Мысль и Заскок.
Мы плачем над тетрадкой, мы мыслью опьянёны,
И мы слагаем в строки те слезы о любви.
Мы не Есенин вовсе.А наши мысли прОсты.
И их мы посвящаем банальности, крови.
Но мы писали, знаешь… мы все-таки писали.
И на закате мысли мы плакали строкой.
Но не смогли, не знали и строки собирали
Из слов о сути судеб, слагали их толпой.
Но посвящали, знаешь, мы посвящали строки,
То чувствам, то пристрастиям, то дурам, то мечтам,
Мы были одиноки, слагая боль в заскоки,
И в двадцать первом судьбы разбились наши в хлам.
А через век не вспомнят. И не прочтут, забудут.
Мы не Есенин вовсе, Не Пушкин во все нет.
Но мы писали, знаешь, не отступили словом,
Не главное, что умер, важней что жил поэт.