Хорал тягуч смолистым мёдом сот,
И тишина покоится у двери
В светящийся тепла водоворот,
Мне возместивший прошлые потери.
Мне здесь уютно. Здесь не нужно "быть":
Ни однозначным, ни слепым, ни гибким -
Здесь можно бесконечной взвесью плыть,
Касаясь снов сентябрьской улыбкой.
Здесь сорваны помпоны торжества
Предутренним, освобождённым ливнем.
Но нет ни ощущенья божества,
Ни ощущенья мяса - вепря бивням.
Здесь есть круженье медленное слов,
И вянущие на жаре соцветья
Иллюзии с названием "любовь",
Не претендующей на славу многолетья.
Здесь есть усталость в пламени свечи
И одиночество в зеркальном отраженьи
И детских глаз кристальные лучи,
И искаженный Я в ненужном мненьи
Есть все: и отражение дождя
В глазах, и то, что грешен Я.
Одно лишь искажает лунный свет:
Константа, что меня, по сути, нет...