17 июля

Они все зна­ли на­перед,
Что с ни­ми бу­дет, что их ждет,
Ког­да ве­ли их ночью лет­ней
В тот путь, ко­торый стал пос­ледним.
В под­вал, для сним­ков, фо­тог­ра­фий...
Но как над­гроб­ных эпи­тафий
Ос­та­лись выс­тре­лов сле­ды.
Об этом про­чита­ешь ты
В учеб­ни­ке ску­пые стро­ки,
На ис­то­ричес­ком уро­ке.
Но ред­ко зер­ка­ло стра­ницы
Изоб­ли­ча­ет, что за ли­ца
Бе­ле­ют в пе­лене ту­мана
Сквозь вре­мя гнус­но­го об­ма­на...
Прош­ло уже поч­ти сто лет,
Но не угас вен­цов их свет,
И вот уже поч­ти сто лет
Все тя­нет­ся кро­вавый след...
Ведь не смог­ли смыть эту кровь,
Кто на расс­трел по­вел Лю­бовь.
И мол­вил он, не пря­ча взгляд :
"Прос­ти, не зна­ют, что тво­рят",
Ког­да ле­тели пу­ли гра­дом,
А царь, вра­гов про­щая, па­дал...
А вен­це­нос­ная ца­рица ус­пе­ли лишь пе­рек­рестить­ся.
И брошь, при­коло­тую к сер­дцу,
Наш­ли на­ут­ро изу­вер­цы.
А юные царевны-сестры
В убранстве скромном и непестром
Сжи­мали крес­ти­ки в ру­ках,
Пре­воз­мо­гая боль и страх,
Ког­да шты­ками до­бива­ли
Тех, ко­го пу­ли не дос­та­ли...
И вмес­то бле­щущей ко­роны
И цар­ско­го зла­того тро­на
Ца­ревич-сын вслед за от­цом
Пок­рыл гла­ву свою вен­цом,
Тер­но­вым, с чер­ны­ми ши­пами...
И на рас­топтан­ное зна­мя
Им­пе­рии сво­ей упал.
И ок­ро­вав­ленный под­вал
В но­чи и­юль­ской в миг за­тих...
Гос­подь приз­вал Сво­их свя­тых.
С тех пор прош­ло поч­ти сто лет,
Произошло немало бед,
Но семь российских страс­то­тер­пцев,
Лю­бя свя­тую Русь всем сер­дцем,
За нас у Божьего Престола
Молиться слезно все готовы...
Они все зна­ли на­перед,
Что с ни­ми бу­дет, что их ждет. ..
И вы­вожу я эти стро­фы
Про путь на рус­скую Гол­го­фу.