Октябрь, стриженый под ноль,
Дороги слякотью рубцует
И, поминая бога всуе,
Уводит “Цельсий” в ц-бемоль.
Взгляд, фокусируясь на том,
Как ишемическая просинь
Пронзает облака и осень,
Уходит ниже, на излом.
Не так бросается в глаза,
Как не по-бабьи бабье лето
К чужим относится штиблетам -
На первой линии ты сам.
Неоднозначно всё, раз ты,
Раздавленный осенней грустью,
Стреляешь взглядом в захолустье,
Холодным, даже холостым.
Но плюс имеется один:
Листва бросается под ноги
Не Анной К. И что в итоге?
А ничего - всё впереди.