Темней всего перед рассветом,
Как-будто день уж не придёт,
Где плач во тьме, чуть слышных нот,
Дождя, наверное, об этом.
Не видно слёз, что по стеклу,
Когда лицом к нему прижатым,
Чуть виден отблеск, что в углу,
Лампадки, пред Христом распятым...
Темней всего, когда душою,
Ослепшей с боли, от потерь,
Куда-то в небо ищешь дверь,
Живя, беззвучностью немою
Ночей. которым всё равно,
Что крик твой, бьющийся, как птица,
Небес не трогает давно,
И той, которая не снится...
Темней всего, когда сердцами
Остыв, мы лжём самим себе,
Плутая в чьей-нибудь судьбе,
Где и постель, с чужими снами.
И зябко, с рук, что по плечам,
До дрожи, словно от испуга,
Прильнув к окну, когда вдруг там,
Тобой, придуманная вьюга...
Но всё проходит, даже тьма.
И света узкая тесьма,
Вновь опояшет неба край...
Ты потерпи, не исчезай,
Душа моя, за сердцем вслед,
Где боль не худшая из бед...
Уж коль тоскую, значит жив,
Однажды, глупо, полюбив...