И напишет поэт...

          
Краток миг превращения дня в бездну зреющей ночи,
Когда солнце, сгорая до тла, погрузится во тьму,
Рваной тенью осядет туман вдоль притихших обочин,
Да играя струной лишь сверчок надорвет тишину...

Тонкий месяц неяркой полоской проступит на небе,
Замерцают лампадки бесчисленных искорок-звезд,
Ночь в утробе своей поглотит угасающий вечер,
И Морфей в свое царство теней погостить позовет.

Не уснет лишь поэт и придет наконец вдохновение,
Застучит в голове нерожденная рифма-строка,
И почудится то-ли мираж, то-ли призрак-виденье,
Зашуршит карандаш по нетронутой глади листа.

И напишет поэт, повинуясь нахлынувшим чувствам,
Глядя ввысь, где мерцая сияют живые огни,
Как прекрасен в безмолвии замерший мир - проявление чуда,
Как нежна красота погрузившейся в негу Земли...