Я б любила тебя, мой любимый,
За озёра в горящих глазах
И за смех, столь лукаво-игривый,
И за сладость минут на губах.
За мгновенья, что канули в Лету,
И за вечность забытой мечты.
За печали ушедшего лета,
И за танец осенней листвы…
За безумные встречи под небом
И за тихую радость дождя,
За узоры холодные снега
И за жгучие искры огня…
За бесценную музыку красок,
Что в слова он потом облечёт.
За игру столь обманчивых масок,
Что как ядом сознанье убьёт.
И за ласку, за нежность любила,
И за грубую сладкую ложь…
До конца б тебе верность хранила,
Но ведь время назад не вернёшь…
Даже если б ушёл, не прощаясь,
Не сказав напоследок «прости»,
Задержать бы тебя не пыталась,
Прошептав лишь потом: «Извини…»
А затем, заблудившись в потёмках,
И на миг перепутав с другим…
Полюбила б его… За осколки,
Что оставил он с сердцем своим.