***

Да...О таких, может быть, и пишут, да таких, может быть, и много,
И они, как один все, ищут верный путь,свою дорогу,
Нужный город, чтобы солнце дольше и чтобы люди не очень злые.

Может быть, их миллионом больше чем тех,кого мы любили,
А может, меньше на пару сотен. да и, в принципе, разве важно?

Он целует тебя бесстрашно;
Говорит о других народах, о морях и далеких странах,
О том, что не верит в бога, или верит, но как-то странно.

А еще о безумстве писем, тех, что он тебе не напишет,
Что любовь заставляет виснуть, как болезни дурная вспышка,
И что лучше бы искала цели и шла к ним, пока нет преграды.

...Ты уходишь, забыв проверить - для чего тебе это надо?

И вот тут по сюжету плавно: два диплома, последний - красный,
Города и другие страны, и вся жизнь идет не напрасно.
Дом у моря и муж с ребенком, садик, школа, вторая вышка.

Ты о нем вспоминаешь горько, писем тоже ему не пишешь.
Жизнь сложилась вполне удачно, даже, можно сказать, успешно.
Только сердце твердит иначе, заставляя искать погрешность,
Отклонение, шаг вне плана... в общем, то, что сбивает сходу.

И ты чувствуешь хрупкость стали, что тебе не дает свободу.

Сумасшествие, бред, проклятье - выбирай здесь ярлык по вкусу,
Но сейчас ты, забыв про клятвы, отдаешься далеким чувствам...

Найти оказалось легче, чем решиться приехать - страшно.
Но железные твои плечи и всегда ты была отважна.|

|..О таких, может быть, и пишут, да таких, может быть, и много,
Но он выцвел и стал обычным, без идей и своей дороги.
Ты находишь его в больнице, постаревшего и слепого,
А твой стойкий железный рыцарь в слезах просит пощады у Бога.