Сто метров

Смертник горит: хорошо тебе птицей, застрявшей в кольце турбин? Вот тебе имя, а вот билет: помнить, как кем-то ты был любим. Вот тебе имя - в последний раз ты нараспев его обозначь. Эти сто метров - не пряча глаз, эти сто метров иди, не плачь. И докурив, растопчи бычок, смятую пачку комком в ведро. Слово последнее - ни о чём, пусть хлынет ливень - и смоет дрожь.