Эпиграф.
В красавиц он уж не влюблялся
А волочился как-нибудь;
Изменят—мигом утешался;
Откажут—рад был отдохнуть!
А.С. Пушкин
Поэты, или просто мужики мужского рода.
Всё сводится в одно. Пожрать, попить.
Пошариться зрачком в толпе народа.
Глазами в ней всех женщин отлюбить.
Которую—так, мимоходом, мимолётом.
Другую– с ревностной, щемящею тоской,
деля её с каким-то идиотом,
что прицепился к ней, как якорем, рукой.
Поэты, или просто мужики мужского рода,
как все, пред зеркалом позируют в трусах.
И, негодуя на свою природу,
втянув живот, уныло чешут в волосах.
Всё сводится в одно. Следы похмелья.
Изжога и гастрит горчат во рту.
Вид в зеркале не тешит самомнения.
Не радуется глаз на наготу.
Упрямо лезет шерсть клоками с кожи.
Как ты её шампунем не умой.
Румянец сполз с когда-то гладкой рожи,
Как ты не три её, знакомую, рукой.
И с этим багажом ты должен, должен,
искать себе питание и любовь.
А, если что, и меч из ржавых ножен
готовься вырывать всё вновь и вновь.
Надевши щит–самодовольную улыбку,
что после ужина особо хороша.
Ища глазами, как поймать ту рыбку,
что мимо проплывает не спеша.
Пытаясь испытать твоё терпение.
Глумясь, словно нарочно, над тобой.
Почти как мимолётное видение.
И гений любования собой.
Поэты, или просто мужики мужского рода,
умеют безразличный вид принять.
Никто не хочет выглядеть уродом.
И запах злой насмешки обонять.
Не сводиться в одно одно различие.
Поэт напишет обо всём, ведь он поэт!
Он приукрасит, отразит своё безличие.,
А мужики простые—точно нет.