***

               
об искусстве любить, или посвящение женщине, которой я никогда не смогу стать.



я смотрел, как умирает искусство
на самых кончиках твоих пальцев.
в твоем битом окне не бывает пусто..
а сколько их было там таких постояльцев?

моя нежная, мятная, моя маятная,
почему лишь к тебе все мои дороги?
может только сейчас понимаю внятно,
на чьих острых коленях издыхают боги.

может пить, что покрепче, но оно не лечит.
разбивать зеркала, но не много толку.
я пытался сложить по кусочкам вечность,
но искал глаза твои в каждом осколке.

моя строгая, нежная, нерушимая,
разреши мои боли и сердце вытащи.
до сих пор не знаю, какими силами
ты слепила мне крылья,а после выжгла их.

расскажи мне о море, что ты наплакала,
в телефонные трубки с гудками в линию,
заливалась горькой, ругалась матами,
птичий клин вышибала другими клиньями.

моя светлая, чистая, моя теплая,
я в ладонь твою нежную  душу выложу,
но не дай умереть под твоими окнами
и своим непрощеньем меня не высуши.

Солнце сядет под вечер в твои ключицы,
рассечет твою кожу в своей пироге.
я распнусь в твоей раме каленой спицей
и зайдусь вечным сном на твоем пороге.