Бог обнимает чуть-чуть небрежно, и шепчет: «милая, все пройдет».
Я без тебя не умею нежно, но вот живу, и почти уж год.
Ты в моих мыслях, в моих печалях, я без тебя как пустой сосуд.
Зачем, родной, нам, такие дали, какие черти туда зовут?
Какие черти зовут нас дальше, кому, скажи мне, все это впрок.
Я тут решаю свои задачи, но, черт, на сердце тяжелый рок.
Как будто я одинокий школьник, и вот мотаю я в классе срок.
Но слишком сильно все это больно, какой-то слишком больной урок.
И вот на город нисходит осень, и мне казалось, что я жива.
Но почему-то никто не спросит, как часто кружится голова.
Я не могу без тебя, не смею, и город вторит печали в такт.
А по-другому я не умею. Ты скажешь: «Милая, я дурак».
А осень греет мои ладони, и тихо варит на кухне чай.
А мне прихлопнуть бы купидона, что не дает мне сказать «прощай».
И что-то странно немеют руки, и чай на кухне давно остыл.
Со всем я справлюсь, но не с разлукой. На это тупо не хватит сил.
Быть просто рядом, и просто в счастье. Пожалуй, много я не хочу.
И ты целуешь мои запястья, и тут, пожалуй, я помолчу.
Давай же выпьем за это чаю, уже остывшего, с молоком.
Родной, я так по то тебе скучаю. Лишь там, где ты, может быть мой дом.