Мне, всё ещё, не верится,
Что этакой порой
Букашка силой мерится
С природой, как изгой.
Погибло всё зелёное
В простудных холодах,
Деревья оголённые
Застыли на ветрах.
А он, кузнечик маленький,
Смеётся над судьбой,
Стучит по наковаленке
Под жёлтою травой.
Пускай октябрь кончается,
Но есть пока тепло,
И он не огорчается -
Стучит другим назло.
Стучит себе размеренно,
Как летнею порой,
И чувствует уверенно
Себя кузнец-герой.
1966 г.