Пресно... Словно, вечно, жую чёрствый хлеб.
Словно, цикл по программе, по кругу идёт и идёт.
На работу подьём, по часам перекуры, обед.
Календарь дни теряет и месяц за месяцем рвёт...
Не в своей быть тарелке, но очень глубокой, большой.
Где до края добраться ни шансов, ни сил не хватает.
Постоянно искать, Начинать вдохновляться игрой.
Но зелёное кажется серым, и пламя огня утихает.
И сижу я в стене из кривых, непонятных устоев.
Сам с собой не в ладу, оттого и другим не понять,
Я расстроен? Да, нет же, скорее почти илюзорен.
Вроде здесь, тут же гдо-то плыву и плыву в облаках.