Мне бы хотелось, чтобы жизнь моя значила,
что-то, для кого-то,
чья жизнь для меня тоже что-то значит.
Стою на холоде, у ворот,
вспоминая свои неудачи.
Есть тысяча разных дорог
по которым мы скитаемся,
выбирая лишь ту, где восход
ярче всех по пути ненастий.
И снова ребром встает вопрос:
"Через тернии все-таки
или готовое счастье?"
У страданий нет сравнительной степени,
Но есть выбора причастие.
Ворота открываются, ветер бьет лицо.
Достоевский своих страданий стоил.
А мои страдания не стоят этого всего.
И если все и вправду смысла лишено,
И бесы не снаружи, а внутри.
То раскроите мой череп топором,
Пока еще преступление не совершено,
Ведь безнаказанность пьянит.
Ступая за ворота все ближе к цели,
Вылезают крылья из лопаток с кровью,
Я сбрасываю оковы, рушу цепи,
И обнаруживаю чего я все же стою.
Клыков своих, копыт пылающих и рога одного.
Второй я отрубил в попытке статься человеком.
Но с крыльями теперь восход мне видеть суждено,
Пускай не ангелом, но демоном-калекой.
Читаю лично - https://vk.com/kopcap13_stihi