Критик, ты сердце своё напряги,
Ведь инструмент – не одни лишь мозги.
Опыт ошибок, прозрений, чувств – тут
Жизни земной, накоплений сосуд,
Что человеком привыкли все звать…
Но чей я сын? Кто Отец мне и Мать?
Стих я пишу по веленью Отца;
Шлёт Он посыл. Я ж – не вижу конца…
Знаю: в посыле том – все-ответ,
Истина в нём, недомолвок там нет.
Роль моя малая – перевод
Высших вибраций в лексический код.
Мудрость мне дать Отца я молю,
И за ошибки себя лишь корю.
Брат, не щади меня, правду любя.
Я вызываю огонь на себя!