Вот и время пришло, рисовать своё небо,
где сквозь пух облаков, холст прозрачный натянут,
где чужая рука не оставила следа,
от которого звёзды бледнеют и тают.
Здесь, в чужих небесах, душно стало и пыльно,
миллионами слов застелив горизонты,
и живёшь и летаешь в них, будто насильно,
собирая усталость в остывшие соты.
Нарисую я звёзды, луну и планеты,
назову их родными, навек, именами,
окружу их заботой, как солнечным светом,
заселю, не придуманных птиц, голосами.
Синевою морей, желтизной листопадов,
разукрашу просторы, от края до края,
и вдохну ароматы цветущего сада,
с первым шумом грозы, беспокойного мая.
Но рисую пока, на осеннем стекле,
как туманом, закрывшем промозглую сырость,
те слова, что приходят, нежданно, во сне,
может, как наказание, может, как милость.
15.09.2016 Е. Борн.