О, как она, порой, странна,
Люблю её, но ссорюсь с нею...
Её понять я не сумею,
И не поймёт меня она.
В ней столько звёздного огня,
И темы мне её не близки...
С утра уходит по английски,
неоглянувшись на меня.
Под вечер возвратится вновь,
И разрешения не спросит...
Я так хочу писать про осень,
Она диктует про любовь.
Я говорю ей: "Подожди,
Давай с тобой про дождь напишем...",
Она как будто бы не слышит,
Не интересны ей дожди.
Диктует мне в который раз,
О принце, о старинном замке...
Ещё о том, как на Фонтанке
Гуляла в поздний белый час.
И так до первого луча
Я спорю с ней или с собою...
Строка ложится за строкою,
Не гаснет на столе свеча.
19 сентября 2016, Серпухов