Лампы, фонарики - все зажжённые,
это сигналит земной гарем.
Хворост подвозят к огню - вагонами.
Нужно зашторить окно. Зачем
голую боль, выставлять на подиум,
верить, что кто-то тебя поймёт.
Те, кто хотел бы, конечно, поняли,
перекрестились бы вслед: «майн Гот»…
Луч наш рассветный, разрезан надвое.
Нить золотую сжимаешь ты.
Чтобы подняться, придётся, падая,
где-то за спинами – сжечь мосты.
Ищет душа непременно равного,
разве в полёте виновны мы?
Ей запретить невозможно главного,
не существует такой тюрьмы.
Правду обходим, и в буквах прячемся,
чтобы на «поздно» списать сюжет.
Только не время теряем - значимость.
Может, её в нашей правде нет…
Прошлое учит, наверно, многому.
С ним мы как будто ещё мудры.
Кто-то подачку даёт убогому,
ласково гладя ему вихры…
Как же поверить тому, что сбудется,
если нельзя измениться нам.
Ветер, гуляя по нашим улицам,
листья жуёт по чужим углам.
Время пришло убивать фантазии,
тупо расстреливая по одной…
Каплю дождя по стеклу размазывать,
чтобы не пахла она весной.