Где морок долгий, тянущийся век,
плечом к плечу, стоящие деревья,
похожие на полчища калек,
душа Медеи медленно мертвеет.
Ей снятся сны тревожные, проклятья,
на мраморных ступенях чья-то кровь.
Она снимает царственное платье,
пытаясь стать женой обычной вновь.
Но в зеркалах мерещится иное,
в страданьях искажённый лик луны.
Забытое, враждебное, больное,
тугие груди молоком полны.
Тела без лиц, ощеренные пасти,
сжимающие челюсти плотней,
и ненависть в пылу безумной страсти,
похожая на собственных детей.