Как много, я хотел бы рассказать,
Чтоб душу свою вылечить стихами,
И все забыть, не думать, не мечтать,
Не жить своими прошлыми грехами.
Как много, мне хотелось бы успеть,
Чтоб и минуты, не терять напрасно,
Хоть под конец, свою бы песню спеть,
Любимую, одну, печально-страстно.
Но рассказать стихами, ты ль поймешь,
Не примешь ли рассказ ты, мой, за сказку,
Не примешь ли слова мои , за ложь,
Не будешь ли и ты, глядеть с опаской?
Да и успеть, порою, тяжело,
Мне за тобой, за жизнью, за мечтами,
И вновь один, останусь всем на зло,
У твоего порога,- и с цветами.
И будет вновь, перо да чистый лист,
Неяркий свет, свечи полу-погасшей,
Да за окном, ветров печальный свист,
Моей тоской, и болью, меня спасшей.
Ну а пока, не буду говорить,
Печальных слов, чтоб Вас не омрачать,
Пускай на мне, в мечтаниях любить,
Вновь ставит жизнь, изгнания печать...