В молчащих, позабытых стёклах
медленная тень
играет с паутиной ломкой,
всё больше устаёт, а может лень
игривой быть,
быть яркой, юной, звонкой.
Она стекает плавно на плечо
старушки сучковатой, ё,
в немодном, дырчатом платке,
вливается в него и мягко, и тепло,
чего ещё желать
на девятнадцатом витке.
Двадцать девятого числа,
рожденья, февраля,
как всё равно на дне ущелья
в полутьме, в начале дня
берущего начало, в веке, ещё том,
когда река блистала в голубом.
Когда по улицам, плакатов красных
лентами несли, не люди,
птицы - птицы были вы,
уж очень были юны, молоды,
уверенные в выбранном пути...
разведчики одной, большой страны.
В молчащих, позабытых окнах
ваша тень...
тень на лице, в глазах покорность,
день, он затянулся и уже мигрень
вниманье отвлекает на себя,
всё меньше сил и не разжечь огня.